Lilli

Aaron, BSO de la película francesa "Je vais bien, ne t'en fais pas".



Gràcies Uri!

Nieuw bericht

Desde Amsterdam este post, un momento de calma en la nueva biblioteca, con vistas a la ciudad, tras cuatro días viviéndome intensamente por sus calles, con todo lo que contienen. Es curioso porque vine con la sensación de querer encontrar alguna pista aquí, sobre mí, sobre la ciudad, sobre el por qué de mi deseo velado de vivir en ella (velado porque no es un deseo del todo convencido, aunque bien real como posibilidad).

Y ha habido señales, luces, posibles, personas... más de lo que podía imaginar, y me he sentido feliz, lo bastante como para que la melancolía se quedara atrás por estos días, y algo dentro de mí me ascendiera por encima de las preocupaciones, haciéndolas minúsculas, lejanas.

No sé si es Amsterdam o es el viaje en sí, la mirada nueva sobre lo bello y lo sorprendente, que me da esta sensación de completarme, de llenarme, de crecer. En todo caso Amsterdam es, sin duda y confirmado en cada nueva visita, uno de esos lugares.

micropoemas

De la mano de dos amigas descubrí a Ajo, micropoetisa... Mar me regaló su primer librito rosa, Amanda me invitó, por azar, a escuchar el sábado a esa micropoetisa recitarse junto a dos poetas más, Peru Saizprez y Gonzalo Escarpa en un recital del título NO ES DIVERTIDO SER LIBRE SI ESTÁS SOLO... un trío brillante, de la llamada Generación Nocilla... de la nuestra, de la que se pregunta a menudo qué son las cosas que se supone que sabemos lo que son.

Unos de Ajo y uno final de Gonzalo Escarpa para vosotros y luego el título de los últimos libros de los tres poetas, para quien quiera indagar más. El Blog de la editorial que los publica es Arrebato Libros.

AJO:

Siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre siempre y aún así me parece poco.

Desordenando la felicidad me encontré con la vida.

Qué ganas me dieron anoche
de desenchufar la luna
y salir corriendo a la calle
para quejarme a oscuras.

También, en general, detecto
mucho miedo y poco peligro.
No hay peligro suficiente
para tanto miedo como tenemos.

Te hiciste feliz de repente
como si no tuvieras otra cosa
que hacer en la vida.

Estoy aprendiendo a irme
pero a irme queriedo.

GONZALO ESCARPA:

La mentira de la literatura

Estás en la tumbona, tan tumbada.
Eres mi hermana, mi madre, mi familia.
Yo te imagino ahora más liviana.
Úrculo te ha pensado con sombrero.
Silvio te ha regalado una sombrilla.
Todos,
alguna vez,
te hemos soñado.
Pero ahora estás ahí,
bañada en sol,
en un hotel de mil estrellas de un poblado
que en agosto se llena de bailes y de copas.
El biquini que llevas
tan sutil
confía tanto como tú en tu cuerpo.
Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde
te contemplo.
Vigilo el más pequeño movimiento de ti,
de tu biquini.
Canto.
Te escribo una poesía.
Me enamoro.
Invoco a Clío,
a Nemosine,
a todas esas musas que conozco.
No vienen,
pero el que sí que viene
es, yo sigo en la ventana,
un bigardo que seguro hace surf
está forrado y tiene un deportivo
con equipo de 1500 watios
y cargador de 9 o 10 cds.
Seguro que ese cerdo afortunado
no te escribe poesías
seguro que a ti eso
no te importa.
Para ese tipo de gilipolleces
ya me tienes a mí,
porque para eso sirve
la literatura.
Para que tú te vayas con el surfer
y yo escriba que me fui contigo.

Un corazón con pelos, de peru saizprez
Micropoemas 2, de ajo
No haber nacido, de gonzalo escarpa

F...Fotos

18&19oct2007

Aquí imágenes del 18 y el 19 de octubre, cena y fiesta en casa con amigas y amigos, mucha poesía, pastel de manzana, chocolate y mucho, muuucho cariño.
¡Os adoro a todos! ¡mil gracias!

18 de octubre

A los invitados a mi fiesta les he pedido que traigan un poema, suyo o no, solo un poema que escojan para traerlo y compartirlo aquí, en mi casa, en su casa. Porque la poesía es una ventana al alma de quien la escribe y de quien la lee, y así es como yo entiendo las relaciones con las personas a quienes amo, con toda el alma abierta.
Ahí va la mía, algunas ideas de la madrugada de ayer, con la emoción infantil de esperar a que amanezca para que fuera mi día... un 18 de octubre más, el número 29.

Una madrugada como esta,
octubre abierto entre dos piernas,
me dieron luz, vine al mundo,
hambrienta.

Hoy conmemoro el azar,
de existir sin más ni menos,
celebro la simplicidad
del surgir, del ser, del tiempo.

Nacemos tras dos instantes
de certeza entre las piernas,
y crecemos desde entonces,
a tientas.

dans les fleurs

Hoy he rescatado fotos de hace un tiempo, de otro tiempo... ésta la recuerdo con especial cariño y me ha apetecido sacarla del silencio, aquí donde solo los que quieran puedan verla y donde yo no la olvide.

pasar página

¿Cómo se arranca?¿cómo se olvida?
Si encontrara la forma de
pasar página,
del todo,
ya no necesitaría
escribir esto que escribo, a veces,
cuando me canso de ser razonable
y sé lo que siento,
y me atrevo a volver, a volver...

Si supiera cómo arrancarlo,
dejar de suponer, de imaginar,
la vida me parecería una hoja en blanco,
nueva otra vez,
y tal vez, solo tal vez entonces,
sería capaz de escribir algo con sentido.

Noches de boda

He encontrado una pequeña rareza en youtube, Sabina y la Vargas cantando "Noches de boda" sobre una sucesión de imágenes maravillosas... me ha parecido digno de un post en una madrugada de domingo algo trasnochada.

Identidad

El filósofo Emilio Lledó ha ganado hoy el Premio Lázaro Carreter, y el País le ha pedido que ponga algunos dardos en ciertas palabras, en honor al famoso libro de Carreter. Me ha parecido interesante su definición de Identidad, en estos tiempos en que tanta política se hace con ella en nombre de colectividades a menudo más vacías de lo que parecen...

"Lo que uno es consigo mismo. Para eso tenemos que saber qué nos constituye, quiénes somos; tenemos que ser libres para podernos mirar a nosotros mismos. Una identidad llena de vaciedades colectivas es una falsificación de la identidad. La verdadera identidad de los seres humanos es la que se basa en los principios de justicia, solidaridad, filantropía; es la identidad que permite sentirte parte del universo. Ésa es la verdadera identidad de la democracia".

Grizzly Man

Timothy Treadwell (llamado el "hombre pardo"), pasó 13 veranos enteros viviendo (o superviviendo) en un lugar recóndito de Alaska, la Reserva Nacional de Karmai, paraiso de los osos, sin más armas que su temeridad y su amor. Durante los 5 últimos años registró con una cámara imágenes insólitas, recogidas en un documental magistral de Werner Herzog llamado Grizzly Man, que me recomendó ayer Amanda en el video club.

Su vida y su muerte han sido objeto de muchas opiniones controvertidas, acerca de su temeridad, su locura, su obsesión o su amor irracional por esos animales, por todos los animales y por la naturaleza, exhuberante y salvaje, en la que se instalaba y que sin duda le salvaba de un mundo real que le fue más hostil. Es un documento que vale mucho la pena visitar (hay muchas entradas en youtube), no solamente por la belleza paralizante de los paisajes y de la proximidad con esos animales, sino por el personaje, su entusiasmo, su energía vital y su excentricidad, su bondad y su amor temerarios de tan generosos.
No le juzgo, ni le venero... le observo y me parece simplemente una dulce excepción, un extremo, una ventana a un mundo y a una mente genuinos, sorprendentes.

fiebre

Ian Francis
Cuando vi esta ilustración por primera vez me hizo volver (como la magdalena de Proust) a una imagen mental infantil que tenía casi olvidada... recuerdo que alguna vez que había tenido fiebre alta y mi madre me dejaba quedarme en casa acostada en su cama grande, cerraba los ojos y veía cubos, cuadrículas en un espacio enorme, con una perspectiva infinita... es una imagen extraña, onírica y febril, muy parecida a esta de Ian Francis.
Curioso... nunca me ha vuelto a pasar.

Fiesta#4

también en youtube

que pase algo

Hay días extraños, en los no pasa nada. No son ni buenos ni malos, son simplemente días, horas que pasan con la sensación incómoda de estar perdiendo un tiempo, sin saber mucho para qué podría servir ese tiempo que lo justificara mejor. A menudo tengo esa sensación, que no es aburrimiento porque no es un vacío, sino un lleno de muchísimas cosas que por una horas parecen no jugar ningún papel, que están en espera dentro o fuera de mí, que prometen, duelen a ratos, hacen soñar o recordar, agobian o pasan desapercibidas, según el día.
En esos momentos solo se me ocurre quedarme en pausa, escuchar música, leer o escribir algo, es la mejor forma que tengo de justificar esos instantes, la única muestra de que sigo viva a pesar de sentirme quieta. Es el instante extraño justo anterior a que pase algo.

un cuento

—¡Arroz, te traigo una carta!
Me llama arroz. Nosotros no tenemos nombre, ¿para qué? Sólo a dos tipos de queso, a dos tipos de pasta de dientes o a dos novelas hay que darles nombre para poder distinguirlos. Pero ¿a dos granos de arroz? Abrí la carta, le eché un vistazo y se la devolví.
Yo sólo soy un grano de arroz, pero no me gusta que me confundan con otros.

István Örkeny

Duende, ángel y musa

¿Dónde está el duende? se habla tanto de él en este país y sabemos tan poco de su naturaleza profunda... Lorca responde a ello de una forma genuina en un texto que desconocía, que me ha invitado a leer un amigo y que te invito a visitar.

(...) el duende no llega si no ve posibilidad de muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no tiene seguridad de que ha de mecer esas ramas que todos llevamos y que no tienen, que no tendrán consuelo (...) Con idea, con sonido o con gesto, el duende gusta de los bordes del pozo en franca lucha con el creador. Ángel y musa se escapan con violín o compás, y el duende hiere, y en la curación de esta herida, que no se cierra nunca, está lo insólito, lo inventado de la obra de un hombre (...)