Paco, el poeta

La semana pasada, de forma bastante azarosa en realidad, acabamos Anna y yo en un café madrileño en un recital de poesía... los poetas, sus diez amigos y nosotras. Nos quedan algunos versos llenos de belleza de esa noche, algunos nombres y caras, pero sobre todo nos queda Paco, el Poeta en mayúscula porque lo es en un sentido de nombre propio. No es solo lo que escribe lo que impresiona, sino descubrir cómo piensa en forma de poema, habla y ríe poemas, vive en un poema de una forma tan auténtica y extravagante, desinhibida y libre, que sin remedio te deja algo de él cuando te despides, y le deseas suerte y le ves a lo lejos, poema todo él, metáfora.

Me hace pensar en la canción de Serge Lama, cuando dice que a los poetas es mejor amarles muertos y huirles vivos... tal vez por eso nos fuimos pronto, y por eso también nos acordaremos siempre de Paco Sevilla, que me cambió un poema por una caña y besó decidido la belleza de Anna como quien se besa a sí mismo y no le teme a nada.


VARIACIONES DE: “CUIDA DE TU IMAGEN EN EL ESPEJO”
Homage á Wallace Stevens


Barcas
de fibra de vidrio y resina de poliester cruzan
el canal...

Un sol de glaseados vidrios acentúa la mediatarde,
(completada a complejos democristianos),

(inciso):
El sol se entiende políticamente solar...

En mi espejismo colectivo
unos 600 ó 700 insectos de Joan Miró hacen suyo un poema
de Wallace Stevens,
lo respiran delgadamente en el ramear de pinares orilleros.

Y barcas,
barcas embudándose en el canal sin puentes de pintores.
Naturaleza práctica y omnívora sin poesía ni belleza.

¿Qué significado o valor igual a éstos encerrará
mi visión del conjunto; promesa de nieve o sintética cadena
perpetua de la realidad inamovible?

Y qué, para no incluirme en este grabado a mano por algún artesano.
Los poetas, pienso, viven metidos de lleno en postales inútiles y etcs...